ingrid odgers escritora chilena

Poema del libro Peregrinaciones en el reino de la noche

2012-01-31T21:40:00.002-03:00

Negación del vasallo

(Me confieso presa de tu luna)

Ni de corte alguna me defino
Me sublevo y te nombro carretera salvaje
No eres la inundación del amor
Ni la sangre de paraísos torrenciales
Eres colgajo de flores marchitas
En torno a los hoteles cadavérico/ hereje
Revista de cartón con signos ilegibles
Libros abiertos bajo luminarias raídas
No existe la domesticidad de tu puerta
No existe el control de tus soldados
Reprocho tu soberbia y vanidad
Tus cometas en danzas nocturnas
Tu descarada envoltura
Tu aliento apestoso
Esos átomos de hojas ardientes
El dormitorio de búhos que pregonas
Consigue lastimosamente
encender un cabo de sombra
sombra – sombra - sombra
y
Nada
Nada más.

POEMAS DEL LIBRO "GALERÍA" - ANTOLOGÍA PERSONAL DE INGRID ODGERS

2012-01-26T12:14:00.001-03:00

Palco
Ven, apiadémonos de los que tienen más fortuna que nosotros.
Ven, amiga, y recuerda
que los ricos tienen mayordomos en vez de amigos,
y nosotros tenemos amigos en vez de mayordomos. El desván-Ezra Pound

Pavlova maravilla gira en
el escenario
Alza sus finos brazos
Y en punta de pies
Nos hace olvidar tu nada santa piedad confesada
Ella gira y gira
Todos tienen amigos
La aurora roza la espalda de
Todos
Pavlova maravilla se inclina
Y tú me convences de
que es tiempo
De dormir juntos
Sin piedad

Tedio

Y este cuerno de carne que me come
Y este baile de bocinas que me botan
Te pregunta te interroga te examina
Un micrófono tuerto una aspirina
Y me alejo dormida en la techumbre
Paloma tímida
Ratón de biblioteca
De palabra sucia
Y de náufrago de voz desconocida
Que aplaude atiborrado de algas y denuedo
Me coito me copulo me destello
En la sombra del árbol hojas tedio
Letargo relámpago que azota
Pesadilla de plantel y de ficción
Empapado de lengua y de cincel
Rebota Rebota Rebota
Y me hago astillas
De mentira me solazo
Me destapo
Total el cansancio el hastío
Y la penumbra
Llama a un sueño de eterno y de relajo.

Poema 52

Quiero ser el poema 52
Quiero ser
Desde la buhardilla de mi seso
Desde el subterráneo del YO
Ser y ser
Verbo del fangal de tu boca
De tu lúbrica vena
Hiedra arteria de palpita corazón y sien
Masa de tus gradas
Desde el mediodía al amanecer
Desde la ansiedad y el límite
Ser y Ser
El oblicuo ojo de tu vientre
Marcado por tu huacha zapatilla
Marcado por tu manta ecuatoriana
Y tus calcetines de rojo verde y azul
Si, eso, si
Poema 52 en la procesadora de tu oficio
De este libro enésimo
Y es que sé, lo sé
Que los elefantes no duermen
(Danzan y danzan en el perímetro inútil)
Presumido título
De tu nuevo libro

Tres poemas Antología Personal "Galería", Ingrid Odgers

2012-01-10T12:47:00.000-03:00

INSOMNIO

Voy por una escalera infinita
Enredada en las algas de un suspiro
Viajo ciega por laberintos circulares

A veces la tortura es mejor

Que esta letra homicida
Que esta palabra muda

Que no te oigo
-exclamo-
Que no te siento
Que no vienes

A desterrar la zozobra
A romper los axiomas

El silencio

y la arena
la arena
Que no vienes no vienes
a extraerla de mi…
de mis ojos

DESVELO

Déjame
Forjarme una palabra
Convertirme en los signos que corren por la noche
Tomar el alba del insomne
En el primer canto de gallo
En la primera campanada de la vieja estructura
En el primer café amargo del día

Alejarme de una vez de este vómito
De esta neblina que grazna
De estas plantas que aúllan
De estos perros lánguidos que pasean por la puerta
Deja ya
Trazarme el descanso de una tina de esencias y espumas
Y beberme las sombras en un chorro de agua
¡¡Vete ya!!
Desvelo sempiterno desvelo desgarrado
Déjame por una vez ser los signos
Los símbolos fónicos agudos y graves
Que empolvan y sacuden la palabra

REINA

Jugamos a que estamos perdidos
en las sombras de la noche
en la veleidosa claridad del día.
Jugamos al ajedrez sintáctico y fónico
En la tarea de Atrapar la reina y
Escapar de la reina
Ella
La palabra.
Trazamos el paisaje de grises y negros
Esclavos de la voluntad obsesión de antiguo enajenado
Pequeños somos pequeños mínimos.
Las piedritas son como los pies
(Nunca saben hacia donde se dirigen en el tiempo de la simulación y el pecho herido ¿herido?)
Pequeños indefensos arrogantes culpables de falsa humildad engalanada con sonrisitas y palabras cursi. (Discúlpame querida, que lo mencione)
Arrogantes hormigas calzadas de espesura entran en el mapa de las consultas
¿Escuchas?
Y es que soy y es que soy…. ¿Soy?
Nuestros labios proclaman la duda
Esa bestia preñada de parásitos oscuros
Inútiles en el tapete
¿Escuchas?
Vamos como una calavera calva y tiesa titubeante
(De trapos nada sólo huesos tocando puertas selladas)
Jugamos a que estamos perdidos en las sombras de la noche
en la veleidosa claridad del día.
Como si fuera de pasión está angostura, estos dedos en mi frente
aquí en mis sienes
Caprichosas imágenes retumban desatadas máquinas
en el juego de la nada por la nada, se incrustan
se incrustan y clavan

Decibeles

2011-12-13T00:17:00.000-03:00

DECIBELES

(Mi grito no es único)

Las mujeres lobos abrazan las sombrías criptas

Los hombres lobos abrazan las gentiles bóvedas

Y la cenicienta no escapa a medianoche

Se urde el tráfico noctámbulo

El colapso

De la avenida principal

De la esquina roja

De callejones pródigos en ofertas / promesas

Todos los peces alzan sus vasos

En lo profundo del océano

Las cabezas de blancas cabelleras hundidas en la ciénaga

Jack Daniels o Concha Toro

Tal vez Escudo

Compañía barata en bares sórdidos

Para morder los decibeles de

Desconcierto-cierto

Y zambullirse sin guante ni antifaz

En la cóncava roca de las manecillas

Siempre extensa en hastío

Siempre efímera en el hálito

Perpetuamente Cierto

Portada Nuevo Libro de poemas 2011

2011-11-16T02:01:00.001-03:00

Del Libro Peregrinaciones en el Reino de la noche

2011-11-02T17:30:00.000-03:00

El Gozo

(La luna manifiesta su poder)

Colgada del cielo

La moneda amarilla

Calva y sonriente

Deja caer lirios y calabazas

Árboles y océanos

Lámparas ardientes

Que desatan los esclavos

Y encienden los maniquíes

En las vidrieras dormidas bajo los pájaros de neón

Inconmovibles

Y estos frutos que espantan el frío

Vuelcan verdes prados en las calzadas

Disipan las cadenas

Rompen

(Con su canto de naranjas luminosas)

El gemido de las cerrazones

El dominio de la noche

Concluye devorado

En carcajadas

Ángelus

2011-10-25T15:32:00.000-03:00

Es una fusta de flores
Tu danza desnuda
Atardecer de río
Tu cadera en sigilo
Ángelus de castaña mirada
Arcano mineral Tú férvida cascada
Va horadando desiertos /abriendo galeras
Tu prisa violenta/ Tú/ Tu boca Impulsiva/Tú
Ángelus de mirada castaña
De mi boca pan/ Pan de mi boca
Mordedura mía /mía
Las férvidas luces te despojan en danza.

(R)

Poema

2011-09-23T22:38:00.005-03:00

MUSGO

Cada puerta es un viaje sin destino.

William Butler Yates

Del destino la puerta es fallida

De lunas los mares convocados

Rugir de ababoles los campillos

El tacto es cuerda de guitarra

Y el olor de tu mirada se abandona al sonido

Musgo Musguito Musgo

Invadido de minúsculos goterones

Deja caer su pampa en la vela inflamada

En tanto

El cristal de tu espalda fluye en el péndulo del tiempo

Y la boca despierta es

Agujero celeste brillando en tu pecho

Destiñe mordazas, abre los cielos

Y traza de la cabeza a los pies

Un nuevo gran enorme misterio.

Poemas Ingrid Odgers Original em Espanhol. Tradução: Marciano Vasques

2011-09-09T17:31:00.000-03:00

Pontos Cardeais

As palavras concluem o silêncio
Não parecem esgotar-se
Cavalgam o cérebro
Se é que não estou mergulhando nas lembranças
No que tocam meus olhos alertas
Zelosos
        Desbotados
Árvore e folha
Pandeiro e flauta
Tudo sucumbe ao Tom e ao Ritmo
flutuo despida
pelos pontos cardeais
Sedenta
Sou um segredo
    um estremecimento
                    um lamento
No simples gesto de acender a luz
e te olhar ao espelho na escuridão
Neste labirinto perco a visão
Crivando os lugares comuns
Deixam os pés no lodo
Caçador caçado
Sem armadilha
                    Sem rede
Caçador caçado
                    Caçado
Caçador
***************

Animais

E teu corpo cai em meu peito
e a palavra nos flancos
e nos fundimos num poema
e somos animais
fazemos
e desfazemos
e somos animais
que fazemos
e desfazemos
Em ti
Lentamente descobriste
Que a noite gira em tuas costelas
E se abre
E se estende
Até cair muito dentro
Até cair muito fundo
No trevo de teu sexo
E se estende
No eterno assovio do silêncio.
**************

Letras

Estes montinhos de pedras empilhadas
balbuciantes
rigorosamente calvas
desejam tomar bruscamente
algo de certeza
Tentam incinerar escuridão e cativeiro
Ocultas mordem o ventre
Assalta a sanidade tenebrosa
Caem sobre um papel de cinzas e chá envelhecido
Tudo é possível
Creio em absoluto
(É o risco que se corre)
Este monstro
Busca auxílio
Busca magia
Resplandecimento extinguido em neon e caos
Se arma em absoluta incerteza
símbolo de um frenesi que estende os braços
e abraça
Até comer os miolos com sua gula.

****
Original em Espanhol.
Tradução: Marciano Vasques

Poema de Ingrid Odgers - Traducción al rumano por Daniel Dragomirescu de Revista Internacional ORIZONT LITERAR CONTEMPORAN

2011-08-27T15:46:00.000-03:00

INGRID ODGERS TOLOZA

(CHILE)

MAQUILLAJE

Maquillar este derrumbe

Como pantano de flores vivas

Remozar el camino

Con ojos de cometas

Rellenar las sombras

Con duraznos siempre vivos

Atiborrar el atardecer

Rellenar los huecos del cielo

(Paisajes del océano calmo - Adormecido en el gozo)

Preciso es retocar las ojeras del alba

Con payasos vivos y laboriosos en obsoletos taxi buses

Con títeres renovados de cabeza al cementerio

Con tambores dominicales

Reubicados en la posición simétrica de abejas labradoras

Maquillar Retocar Remozar

Con mano dadivosa y espléndida

Encubrir la quebrazón hereje

–esta ráfaga de guerra que fue-

Celar este dolor desnudo

–lavar y enjuagar la sangre –

Maquillar el horizonte como pantano de flores vivas

Aromadas y pulcras

Esperando el domingo de ramos en las iglesias del mundo.

MACHIAJ

Să sulemeneşti surparea

Precum pământul de flori vii

Să remodelezi drumul

Cu ochi de cometă

Să completezi umbra

Cu piersici pururi vii

Să îmbuibi amurgul

Să completezi golurile cerului

(Peisaje ale oceanului calm – adormit în fericire)

Înseamnă exact să reinterpretezi cercurile zorilor

Cu paiaţe vii şi laborioase în învechitele taximetre

Cu păpuşi recondiţionate în cimitir

Cu duminicale tambururi

Repuse în poziţiea simetrică a albinelor

lucrătoare

Să sulemeneşti să reinterpretezi să modelezi

Cu mână generoasă şi splendidă

Să acoperi ruptura eretică

- această rafală de război care-a fost -

Să pecetluieşti această durere dezgolită

- să speli şi să clăteşti sângele -

Să sulemeneşti orizontul precum pământul de flori vii

Parfumate şi îngijite

Aşteptând duminica în bisericile lumii.

Traducere şi adaptare de Daniel Dragomirescu

PROFIL CULTURAL

Ingrid Odgers Toloza (n. 1955, Concepción, Chile) es una poeta, novelista, gestora cultural, editora, directora de talleres literarios, crítica literaria, realizadora de programas de TV y radio. Tiene 18 libros publicados: Poesía, Novela, Ensayo. Ha sido nominada al Premio Regional de Arte y Cultura del BioBio, Artes literarias 2008 y 2009 y postulada al Premio Altazor 2011, con su novela Más silenciosa que mi sombra.

Ingrid Odgers Toloza (n. 1955, Concepción, Chile) este o poetă, romancieră, activistă culturală, editor, directoare de ateliere literare, critic literar, realizatoare de programe TV şi radio. A publicat 18 cărţi: poezii, romane, eseuri. A fost nominalizată la Premiul Regional de Arte şi Cultură BioBio, Arte literare în 2008 şi 2009 şi propusă la Premiul Altazor 2011 pentru romanul Mai tăcută decât umbra mea.

Traducere de Daniel Dragomirescu

(publicado en HLC 3 (23)/Mayo-Junio de 2011

Del Libro "De paraguas y carillas"

2011-08-26T20:46:00.002-03:00

Del Libro "De paraguas y carillas"
Latidos

Arte de los días arte de las noches
Estoy en la ventana muy lejos de una ciudad llena de terror.
No ha lugar, André Breton

Si contara los latidos
Estrellados contra mi almohada
Germinarían los corales
Con su lluvia de heridas y temores
Temores de quedar eternamente
Rodeada de sombras
Que giran y giran
Invisibles/ InvencibleS
TIC/TAC
Niego la recurrente presión del árbol
Niego la recurrente estocada de las campanas
Niego la recurrente amenaza de las gotas de agua
Ensombreciendo mi ventana
Humedeciendo los oídos
Perturbando el Arte de los días/Arte de las noches
(Del que me habló Breton en su ocupada paranoia)
Niego los cambios de horarios
Que alteran los punteros del reloj
Que ahogan los estanques
Con el ulular del viento
Y sus oscuras cadenas etéreas
Paralizando los carros de luz
Ni Árbol
Ni campana
Ni gotas
Estancando los latidos
Oficio de día/oficio de noche

Sedición

2011-08-16T12:38:00.003-04:00

La corte y su nobleza exhalan los maduros frutos

El pedal del tiempo se detiene

Bajo el resplandor de tu dintel azul

Todos los esclavos son libertos

Los prados en sus cejas de oro

Envuelven tu esqueleto de pétalos y tréboles

Guiños y vocablos y faroles

Crean día a día tu contundente materia

Eléctrica y sutil

Manipuladora y feroz

Y es la manilla de tu puerta la que expulsa

Las nubes y tormentas

Los añosos árboles de copas segmentadas

Y sangre letal

Y las silentes sombras

Que adornan tu palacio

No hay armas sólo alucinaciones terrenales

Que convocan la liberación del yugo

La pócima de la salvación

El embrujo de las causas rebeldes

El ansia de perderse

En el celeste andamio de tu corona.

Quien Juzgue

2011-08-01T00:41:00.001-04:00

De tu cuerpo

Desamparo

En esas vísceras horrendas

Quien juzgue

Al averno

Quien someta nombre a la ignominia

Al abismo tajo y fosa

En viles capas de orfandad

Tu puño y voz

Atrapan la furia del cansancio

La extenuación del relámpago

La rendición en triste

Triste

Desencanto.

Ingrid Odgers

Creación Poetica del Arco y la Lira Octavio Paz

2011-07-29T17:08:00.001-04:00

NOTA 2

Ingrid Odgers

Hay que decir, por otra parte, que la creación poética exige un trastorno total de nuestras perspectivas cotidianas: la feliz facilidad de la inspiración brota de un abismo. El decir del poeta se inicia como silencio, esterilidad y sequía. Es una carencia y una sed, antes de ser una plenitud y un acuerdo; y después, es una carencia aún mayor, pues el poema se desprende del poeta y deja de pertenecerle. Antes y después del poema no hay nada ni nadie en torno; estamos a solas con nosotros; y apenas comenzamos a escribir, ese «nosotros», ese yo, también desaparece y se hunde. Inclinado sobre el papel, el poeta se despega en sí mismo. Así, la creación poética es irreducible a las ideas de ganancia y pérdida, esfuerzo y premio. Todo es ganancia en la poesía. Todo— es pérdida. Pero la presión de la moralidad burguesa hizo que los poetas afectasen taparse las orejas ante la antigua voz del numen. El mismo Baudelaire insinúa el elogio del trabajo, ¡él, que escribió tanto sobre los páramos de la esterilidad y los paraísos de la pereza! Mas el desvío de críticos y creadores no cegó el manar de la inspiración. Y la voz poética continuó siendo un desafío y un problema.

Uno de los rasgos de la edad moderna consiste en la creación de divinidades abstractas. Los profetas reprochaban a los judíos sus caídas en la idolatría. Podría hacerse el reproche contrario a los modernos: todo tiende a desencarnarse. Los ídolos modernos no tienen cuerpo ni forma: son ideas, conceptos, fuerzas. El lugar de Dios y de la antigua naturaleza poblada de dioses y demonios lo ocupan ahora seres sin rostro: la Raza, la Clase, el Inconsciente (individual o colectivo), el Genio de los pueblos, la Herencia. La inspiración puede explicarse con facilidad acudiendo a cualquiera de estas ideas. El poeta es un médium por cuyo intermedio se expresan, en cifra, el Sexo, el Clima, la Historia o algún otro sucedáneo de los antiguos diosesy demonios. No pretendo negar el valor de estas ideas. Pero son insuficientes; en todas ellas campea una limitación que nos permite rechazarlas en conjunto: su exclusivismo, su querer explicar el todo por la parte.

Además, en todas es evidente su incapacidad para asir y explicar el hecho esencial y decisivo: ¿cómo se transforman esas fuerzas o realidades determinantes en palabras?, ¿cómo se hacen palabra, ritmo e imagen la libido, la raza, la clase o el momento histórico? Para los psicoanalistas la creación poética es una sublimación; entonces, ¿por qué en unos casos esa sublimación se vuelve poema y en otros no? Freud confiesa su ignorancia y habla de una misteriosa «facultad artística». Es claro que escamotea el problema, pues se limita a dar un nombre nuevo a una realidad enigmática y sobre la cual ignoramos lo esencial. Para explicar las diferencias entre las palabras del poeta y las del simple neurótico habría que recurrir a una clasificación de los subconscientes: uno sería el del común de los mortales y otro el de los artistas. No es eso todo: en el pensamiento no dirigido —o sea, en el sueño o fantaseo— el fluir de imágenes y palabras no carece de sentido: «Está demostrado que es inexacto que nos entreguemos a un curso de representaciones carentes de finalidad... al cesar las nociones de finalidad que conocemos se imponen en seguida otras desconocidas —inconscientes, como decimos con expresión impropia—, las cuales mantienen determinada la marcha de las representaciones ajenas a nuestra voluntad. No puede elaborarse un pensamiento sin nociones de finalidad...»37. Aquí Freud pone el dedo en la llaga. La noción de finalidad es indispensable aun en los procesos inconscientes. Sólo que, habiendo dividido al ser humano en diversas capas: conciencia, subconsciencia, etc., concibe dos finalidades distintas: una racional, en la que participa nuestra voluntad; otra, ajena a nosotros, «inconsciente» o ignorada por el hombre, puramente instintiva. En realidad, Freud transfiere la noción de finalidad a la libido y al instinto, pero omite la explicación fundamental y decisiva:

¿Cuál es el sentido de esa finalidad instintiva? La finalidad «inconsciente» no es tal finalidad, pues carece de objeto y de sentido: es un puro apetito, una mecánica natural. No es esto todo. La noción de fin implica un cierto darse cuenta y un conocimiento, todo lo oscuro que se quiera, de aquello que se pretende alcanzar. La noción de fin exige la de conciencia. El psicoanálisis, en todas sus ramas, ha sido hasta ahora impotente para contestar satisfactoriamente a estas preguntas. Y aun para planteárselas correctamente.

Algo semejante puede decirse de la concepción del poeta como «vocero» o «expresión» de la historia: ¿de qué manera las «fuerzas históricas» se transforman en imágenes y «dictan» al poeta sus palabras? Nadie niega la interrelación que supone todo vivir histórico: el hombre es un nudo de fuerzas interpersonales. La voz del poeta es siempre social y común, aun en el caso del mayor hermetismo. Pero, según ocurre con el psicoanálisis, no se ve claro cómo esa «marcha de la historia» o de la «economía», esos «fines históricos» — ajenos a la voluntad humana como los «fines» de la libido— pueden ser realmente fines sin pasar por la conciencia. Por lo demás, nadie «está en la historia», como si ésta fuese una «cosa» y nosotros, frente a ella, otra: todos somos historia y entre todos la hacemos. El poema no es el eco de la sociedad, sino que es, al mismo tiempo, su criatura y su hacedor, según ocurre con el resto de las actividades humanas. En fin, ni el Sexo, ni el Inconsciente, ni la Historia son realidades meramente externas, objetos, poderes o substancias que obran sobre nosotros. El mundo no está fuera dé nosotros; ni, en rigor, dentro. Si la inspiración es una «voz» que el hombre oye en su propia conciencia, ¿no será mejor interrogar a esa conciencia, que es la única que la ha escuchado y que constituye su ámbito propio?

Para el intelectual —y, también, para el hombre común— la inspiración es un problema, una superstición o un hecho que se resiste a las explicaciones de la ciencia moderna. En cualquier caso, puede alzarse de hombros y borrar de su espíritu el asunto, como quien sacude su traje del polvo del camino. En cambio los poetas deben afrontarla y vivir el conflicto. La historia de la poesía moderna es la del continuo desgarramiento del poeta, dividido entre la moderna concepción del mundo y la presencia a veces intolerable de la inspiración. Los primeros que padecen este conflicto son los románticos alemanes. Asimismo, son los que lo afrontan con mayor lucidez y plenitud y los únicos —hasta el movimiento surrealista— que no se limitan a sufrirlo sino que intentan trascenderlo. Descendientes, por una parte, de la Ilustración y, por la otra, viven entre la espada del Imperio napoleónico y la reacción de la Santa Alianza, perdidos, por decirlo así, en un callejón sin salida. En ellos los contrarios pelean sin cesar.

La inspiración, tenazmente mantenida por estos poetas y pensadores, es inconciliable con el subjetivismo e idealismo que, con no menor encarnizamiento, predica el romanticismo. La misma violencia de la disyuntiva provoca la audacia y temeridad de las tentativas que pretenden resolverla. Cuando Novalis proclama que «destruir el principio de contradicción es quizá la tarea más alta de la lógica superior», ¿no alude, en su forma más general, a la necesidad de suprimir la dualidad entre sujeto y objeto que desgarra al hombre moderno y así resolver de una vez por todas el problema de la inspiración? Sólo que la supresión del principio de contradicción —a través, por ejemplo, de un «regreso a la unidad»— implica también la destrucción de la inspiración, es decir, de esa dualidad del poeta que recibe y del poder que dicta. Por eso,

Novalis afirma que la unidad se rompe apenas se conquista. La contradicción nace de la identidad, en un proceso sin fin. El hombre es pluralidad y diálogo, sin cesar acordándose y reuniéndose consigo mismo, mas también sin cesar dividiéndose. Nuestra voz es muchas voces. Nuestras voces son una sola voz. El poeta es, al mismo tiempo, el objeto y el sujeto de la creación poética: es la oreja que escucha y la mano que escribe lo que dicta su propia voz. «Soñar y no soñar simultáneamente: operación del genio.» Y del mismo modo: la pasividad receptora del poeta exige una actividad en la que se sustenta esa pasividad. Novalis expresa esta paradoja en una frase memorable: «La actividad es facultad de recibir». El sueño del poeta exige, en una capa más profunda, la vigilia; y ésta, a su vez, entraña el abandonarse al sueño. ¿En qué consiste, entonces, la creación poética? El poeta, nos dice Novalis, «no hace, pero hace que se pueda hacer». La sentencia es relampagueante, y describe de modo justo el fenómeno. Pero, ¿quién es ese «se» que supone el segundo «hace»? ¿A quién deja «hacer» el poeta? Novalis no nos lo dice claramente. En ocasiones, el que «hace» es el Espíritu, el Pueblo, la Idea o cualquier otro poder con mayúscula. Otras, es el poeta mismo. Hay que detenerse en esta segunda explicación.

Para los románticos el hombre es un ser poético. En la naturaleza humana hay una suerte de facultad innata —el poeta, decía Baudelaire, «nace con experiencia»— que nos lleva a poetizar. Esta facultad es análoga a la disposición divinizarte que nos permite la percepción de lo santo: la facultad poetizante es una categoría a priori. La explicación no es distinta de la que acude al «sentimiento de dependencia» para fundar la divinidad en la subjetividad del creyente. La analogía con el pensamiento teológico protestante no es accidental.

Ninguno de estos poetas separó enteramente lo poético de lo religioso y muchas de las conversiones de los románticos alemanes fueron consecuencia de su concepción poética de la religión tanto como de su concepción religiosa de la poesía. Una y otra vez Novalis afirma que la poesía es algo así como religión en estado silvestre y que la religión no es sino poesía práctica, poesía vivida y hecha acto. La categoría de lo poético, por tanto, no es sino uno de los nombres de lo sagrado. No es necesario repetir aquí lo dicho en el capítulo anterior: lo realmente distintivo de la experiencia religiosa no consiste tanto en la revelación de nuestra condición original cuanto en la interpretación de esa revelación. Además, la operación poética es inseparable de la palabra. Poetizar consiste, en primer término, en nombrar. La palabra distingue la actividad poética de cualquier otra. Poetizar es crear con palabras: hacer poemas. Lo poético no es algo dado, que esté en el hombre desde su nacimiento, sino algo que el hombre hace y que, recíprocamente, hace al hombre. Lo poético es una posibilidad, no una categoría a priori ni una facultad innata. Pero es una posibilidad que nosotros mismos nos creamos. Al nombrar, al crear con palabras, creamos eso mismo que nombramos y que antes no existía sino como amenaza, vacío y caos. Cuando el poeta afirma que ignora «qué es lo que va a escribir» quiere decir que aún no sabe cómo se llama eso que su poema va a nombrar y que, hasta que sea nombrado, sólo se presenta bajo la forma de silencio ininteligible. Lector y poeta se crean al crear ese poema que sólo existe por ellos y para que ellos de veras existan. De ahí que no haya estados poéticos, como no hay palabras poéticas. Lo propio de la poesía consiste en ser una continua creación y de este modo arrojarnos de nosotros mismos, desalojarnos y llevarnos hacia nuestras posibilidades más extremas.

Ni la angustia, ni la exaltación amorosa, ni la alegría o el entusiasmo son estados poéticos en sí, porque lo poético en sí no existe. Son situaciones que, por su mismo carácter extremo, hacen que el mundo y todo lo que nos rodea, incluyendo el muerto lenguaje cotidiano, se derrumben. No nos queda entonces sino el silencio o la imagen. Y esa imagen es una creación, algo que no estaba en el sentimiento original, algo que nosotros hemos creado para nombrar lo innombrable y decir lo indecible. Por eso todo poema vive a expensas de su creador. Una vez escrito el poema, aquello que él era antes del poema y que lo llevó a la creación —eso, indecible: amor, alegría, angustia, aburrimiento, nostalgia de otro estado, soledad, ira— se ha resuelto en imagen: ha sido nombrado y es poema, palabra transparente. Después de la creación, el poeta se queda solo; son otros, los lectores, quienes ahora van a crearse a sí mismos al recrear el poema. La experiencia se repite, sólo que a la inversa: la imagen se abre ante el lector y le muestra su abismo traslúcido.

El lector se inclina y se despeña. Y al caer —o al ascender, al penetrar por las salas de la imagen y abandonarse al fluir del poema— se desprende de sí mismo para internarse en «otro sí mismo» hasta entonces desconocido o ignorado. El lector, como el poeta, se vuelve imagen: algo que se proyecta y se desprende de sí y va al encuentro de lo innombrable. En ambos casos lo poético no es algo que está fuera, en el poema, ni dentro, en nosotros, sino algo que hacemos y que nos hace. Podría, pues, modificarse la sentencia de Novalis: el poema no hace, pero hace que se pueda hacer. Y el que hace es el hombre, el creador. Lo poético no está en el hombre como algo dado, ni el poetizar consiste en sacar de nosotros lo poético, como si se tratase de «algo» que «alguien» depositó en nuestro interior o con lo cual nacimos. La conciencia del poeta no es una caverna en donde yace lo poético como un tesoro escondido. Frente al poema futuro el poeta está desnudo y pobre de palabras. Antes de la creación el poeta, como tal, no existe. Ni después. Es poeta gracias al poema. El poeta es una creación del poema tanto como éste de aquél. El conflicto se prolonga a lo largo del siglo XIX. Se prolonga, se agrava y, al mismo tiempo, se vela y confunde. La contradicción es más aguda y mayor la conciencia del desgarramiento; menor, la lucidez para afrontarla y la valentía para resolverla. Víctimas, testigos y cómplices de la inspiración, ninguno de los grandes poetas del siglo XIX posee la claridad de Novalis. Todos ellos se debaten en una contradicción sin salida. Renunciar a la inspiración era renunciar a la poesía misma, es decir, al único hecho que justificaba su presencia sobre la tierra; afirmar su existencia era un acto incompatible con la idea que tenían de sí mismos y del mundo. De ahí que, con frecuencia, estos poetas rechacen y condenen al mundo. Sin duda, desde un punto de vista moral, los ataques de Baudelaire, el desdén de Mallarmé, las críticas de Poe poseen plena justificación: el mundo que les tocó vivir era abominable. (Nosotros lo sabemos bien, porque esos tiempos son el origen inmediato del horror sin paralelo de nuestra época.) Mas no basta con negar o condenar el mundo; nadie puede escapar de su mundo y esa negación y condena son también maneras de vivirlo sin trascenderlo, es decir, de padecerlo pasivamente. Nada más penetrante, nada más iluminador sobre los misterios de la operación poética, sus páramos y sus paraísos, que las descripciones de Baudelaire, Coleridge o Mallarmé. Y al mismo tiempo, nada menos claro que las explicaciones e hipótesis con que pretenden conciliar la noción de inspiración con la idea moderna del mundo. Léase cualquiera de los textos capitales de la poética moderna (la Filosofía de la composición de Poe, por ejemplo), para comprobar su desconcertante y contradictoria lucidez y ceguera. El contraste con los textos antiguos es revelador. Para los poetas del pasado la inspiración era algo natural, precisamente porque lo sobrenatural formaba parte de su mundo.

Un espíritu tan dueño de sí como Dante relata con sencillez y simplicidad que en el sueño el Amor le dicta e inspira sus poemas, y añade que esa revelación acaece a ciertas horas y dentro de circunstancias que hacen inequívoca y cierta de toda certidumbre la intervención de poderes superiores: «Al decir esas palabras desapareció y se interrumpió mi sueño. Y después, al volver sobre esta Visión, descubrí que la había experimentado a la novena hora del día; por lo que, aun antes de salir de mi aposento, resolví componer esa balada en la que cumpliría el mandato de mi Señor (el Amor); y entonces hice la balada que comienza así...». El valor de la cifra nueve posee para Dante un valor análogo al del número siete para Nerval.

Mas para el primero la repetición del nueve posee un sentido claro, aunque misterioso y sagrado, que no hace sino iluminar con más pura luz el carácter excepcional de su amor y la significación salvadora de Beatriz; para Nerval se trata de un número ambiguo, ora funesto, ora benéfico y sobre cuyo verdadero sentido es imposible decidirse. Dante acepta la revelación y se sirve de ella para descubrirnos los arcanos del cielo y del infierno; Nerval se sobrecoge fascinado, y no pretende tanto comunicarnos sus visiones como saber qué es la revelación: «Resolví fijar mi sueño y descubrir su secreto. ¿Por qué no, me dije, forzar al fin estas puertas místicas, armado con toda mi voluntad para dominar mis sensaciones en lugar de soportarlas? ¿No es posible vencer esta quimera atractiva y temible, imponer una regla a los espíritus que se burlan de nuestra razón?».

Para Dante la inspiración es un misterio sobrenatural que el poeta acepta con recogimiento, humildad y veneración. Para Nerval es una catástrofe y un misterio que nos provoca y reta. Un misterio que hay que desvelar. El tránsito entre «misterio por descifrar» y «problema por resolver» es insensible y lo harán los sucesores de Nerval.

La necesidad de reflexionar e inclinarse sobre la creación poética, para arrancarle su secreto, sólo puede explicarse como una consecuencia de la edad moderna. Mejor dicho, en esa actitud consiste la modernidad.

Dante señala que a la edad de nueve años encuentra por primera vez a su amada; que tras otros nueve, precisamente a las nueve horas, la vuelve a ver; que las visiones ocurren a las nueve de la mañana o de la noche; que Beatriz muere el año noventa del siglo XIII, esto es, en un año que es nueve veces el número diez, cifra santa. Nerval, en diversos pasajes de Aurélia> subraya la importancia del siete en su vida.

La desazón de los poetas reside en su incapacidad para explicarse, como hombres modernos y dentro de nuestra concepción del mundo, ese extraño fenómeno que parece negarnos y negar los fundamentos de la edad moderna: ahí, en el seno de la conciencia, en el yo, pilar del mundo, única roca que no se disgrega, aparece de pronto un elemento extraño y que destruye la identidad de la conciencia. Era necesario que nuestra concepción del mundo se tambalease, esto es, que la edad moderna entrase en crisis, para que pudiese plantearse de un modo cabal el problema de la inspiración. En la historia de la poesía ese momento se llama surrealismo.

Collage Poema

2011-07-21T18:21:00.001-04:00

Poesía y poema

2011-07-21T01:26:00.003-04:00

De El arco y la lira de Octavio Paz - Nota 1

La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aisla; une. Invitación al viaje; regreso ala tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia.

Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. Expresión histórica de razas, naciones, clases.

Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo.

Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética. Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!

¿Cómo no reconocer en cada una de estas fórmulas al poeta que la justifica y que al encarnarla le da vida?

Expresiones de algo vivido y padecido, no tenemos más remedio que adherirnos a ellas —condenados a abandonar la primera por la segunda y a ésta por la siguiente. Su misma autenticidad muestra que la experiencia que justifica a cada uno de estos conceptos, los trasciende. Habrá, pues, que interrogar á los testimonios directos de la experiencia poética. La unidad de la poesía no puede ser asida sino a través del trato desnudo con el poema.

Al preguntarle al poema por el ser de la poesía, ¿no confundimos arbitrariamente poesía y poema? Ya Aristóteles decía que «nada hay de común, excepto la métrica, entre Hornero y Empédocles; y por esto con justicia se llama poeta al primero y fisiólogo al segundo». Y así es: no todo poema —o para ser exactos: no toda obra construida bajo las leyes del metro— contiene poesía. Pero esas obras métricas ¿Son verdaderos poemas o artefactos artísticos, didácticos o retóricos? Un soneto no es un poema, sino una forma literaria, excepto cuando ese mecanismo retórico —estrofas, metros y rimas— ha sido tocado por la poesía. Hay máquinas de rimar pero no de poetizan Por otra parte, hay poesía sin poemas; paisajes, personas y hechos suelen ser poéticos: son poesía sin ser poemas. Pues bien, cuando la poesía se da como una condensación del

azar o es una cristalización de poderes y circunstancias ajenos a la voluntad creadora del poeta, nos enfrentamos a lo poético. Cuando —pasivo o activo, despierto o sonámbulo— el poeta es el hilo conductor y transformador de la corriente poética, estamos en presencia de algo radicalmente distinto: una obra. Un poema es una obra. La poesía se polariza, se congrega y aisla en un producto humano: cuadro, canción, tragedia. Lo poético es poesía en estado amorfo; el poema es creación, poesía erguida. Sólo en el poema la poesía se aisla y revela plenamente. Es lícito preguntar al poema por el ser de la poesía si deja de concebirse a éste como una forma capaz de llenarse con cualquier contenido. El poema no es una forma literaria sino el lugar de encuentro entre la poesía y el hombre. Poema es un organismo verbal que contiene, suscita o emite poesía. Forma y substancia son lo mismo.

Apenas desviamos los ojos de lo poético para fijarlos en el poema, nos asombra la multitud de formas que asume ese ser que pensábamos único. ¿Cómo asir la poesía si cada poema se ostenta como algo diferente e irreducible? La ciencia de la literatura pretende reducir a géneros la vertiginosa pluralidad del poema. Por su misma naturaleza, el intento padece una doble insuficiencia» Si reducimos la poesía a unas cuantas formas — épicas, líricas, dramáticas—, ¿qué haremos con las novelas, los poemas en prosa y esos libros extraños que se llaman Aurelia, Los cantos de Maldoror o Nadja? Si aceptamos todas las excepciones y las formas intermedias —decadentes, salvajes o proféticas— la clasificación se convierte en un catálogo infinito. Todas las actividades verbales» para no abandonar el ámbito del lenguaje, son susceptibles de cambiar de signo y transformarse en poema: desde la interjección hasta el discurso lógico. No es ésta la única limitación, ni la más grave, de las clasificaciones de la retórica. Clasificar no es entender. Y menos aún comprender. Como todas las clasificaciones, las nomenclaturas son útiles de trabajo. Pero son instrumentos que resultan inservibles en cuanto se les quiere emplear para tareas más sutiles que la mera ordenación externa. Gran parte de la crítica no consiste sino en esta ingenua y abusiva aplicación de las nomenclaturas tradicionales. Un reproche parecido debe hacerse a las otras disciplinas que utiliza la crítica, desde la estilística hasta el psicoanálisis. La primera pretende decirnos qué es un poema por el estudio de los hábitos verbales del poeta.

El segundo, por la interpretación de sus símbolos. El método estilístico puede aplicarse lo mismo a Mallarmé que a una colección de versos de almanaque. Otro tanto sucede con las interpretaciones de los psicólogos, las biografías y demás estudios con que se intenta, y a veces se alcanza, explicarnos el porqué, el cómo y el para qué se escribió un poema. La retórica, la estilística, la sociología, la psicología y el resto de las disciplinas literarias son imprescindibles si queremos estudiar una obra, pero nada pueden decirnos acerca de su naturaleza última.

La dispersión de la poesía en mil formas heterogéneas podría inclinarnos a construir un tipo ideal de poema.

El resultado sería un monstruo o un fantasma. La poesía no es la suma de todos los poemas. Por sí misma, cada creación poética es una unidad autosuficiente. La parte es el todo. Cada poema es único, irreductible e irrepetible. Y así, uno se siente inclinado a coincidir con Ortega y Gasset: nada autoriza a señalar con el mismo nombre a objetos tan diversos como los sonetos de Quevedo, las fábulas de La Fontaine y el Cántico espiritual.

Esta diversidad se ofrece, a primera vista, como hija de la historia. Cada lengua y cada nación engendran la poesía que el momento y su genio particular les dictan. Mas el criterio histórico no resuelve sino que multiplica los problemas. En el seno de cada período y de cada sociedad reina la misma diversidad: Nerval y Hugo son contemporáneos, como lo son Velázquez y Rubens, Valéry y Apollinaire. Si sólo por un abuso de lenguaje aplicamos el mismo nombre a los poemas védicos y al haikú japonés, ¿no será también un abuso utilizar el mismo sustantivo para designar a experiencias tan diversas como las de San Juan de la Cruz y su indirecto modelo profano; Garcilaso? La perspectiva histórica —consecuencia de nuestra fatal lejanía— nos lleva a uniformar paisajes ricos en antagonismos y contrastes. La distancia nos hace olvidar las diferencias que separan a Sófocles de Eurípides, a Tirso de Lope. Y esas diferencias no son el fruto de las variaciones históricas, sino de algo mucho más sutil e inapreciable: la persona humana. Así, no es tanto la ciencia histórica sino la biografía la que podría darnos la llave de la comprensión del poema. Y aquí interviene un nuevo obstáculo: dentro de la producción de cada poeta cada obra es también única, aislada e irreductible. La Galatea o El viaje del Parnaso no explican a Don Quijote de la Mancha; Ifigenia es algo substancialmente distinto del Fausto—, Fuenteovejuna, de La Dorotea. Cada obra tiene vida propia y las Églogas no son la Eneida. A veces, una obra niega a otra: el Prefacio a las nunca publicadas poesías de Lautréamont arroja una luz equívoca sobre Los cantos de Maldorar; Una temporada en el infierno proclama locura la alquimia del verbo de Las iluminaciones. La historia y la biografía nos pueden dar la tonalidad de un período o de una vida, dibujarnos las fronteras de una obra y describirnos desde el exterior la configuración de un estilo; también son capaces de esclarecernos el sentido general de una tendencia y hasta desentrañarnos el porqué y el cómo de un poema. Pero no pueden decirnos qué es un poema.

Huída - 27/2

2011-07-09T01:57:00.000-04:00

Salíamos y señalábamos

Hacia el cerro Caracol

Hacia las praderas de Quillón

Hacia los campos de Florida

Hacia las parcelas de Bulnes

Hacia al norte mañana

(Hacia donde vuelan los pájaros asustados)

Acullá -Acullá

De esta atmósfera grisácea

De este lamento

De este saqueo

De esta fiebre de planetas estrellados

De este lumbre de cien bombas atómicas

De esta guerra

Que entumece los huesos y

Lanza sus granadas

Sobre las nucas Sartreanas

Sobre los Aullidos de Ginsberg

Sobre Los gemidos de Pablo de Rokha

Y en el Diario de Muerte de Lihn

POEMA : NOX del Libro "Los elefantes no duermen"

2011-06-20T15:07:00.001-04:00

CANSANCIO
DE PALABRAS TUERTAS QUE NO ABANDONAN
DESCANSO
DE LOCURA Y ÉXTASIS.
UNA ESTRELLA DUERME EN LA MEJILLA
UN ZAPATO ROTO BAILA BAJO LA LLUVIA.
IMPONDERABLE
NO HE DE SALVARME DE ESTE OFICIO
DE CAMBIAR SIGNIFICANTES A LOS DURMIENTES
U OTRA COSA PARECIDA O ALADA O ASIMÉTRICA
DIRECTAMENTE PROPORCIONAL
AL PERÍMETRO DE LA OSCURIDAD QUE RODEA A LA PUPILA
SÍ, EXACTO
LA PUPILA QUE CAE DE MI OJO
EN EL AXIOMÁTICO MOVIMIENTO DEL ASOMBRO.

Poema Dibujo Ingrid Odgers

2011-05-17T17:51:00.000-04:00

MI LUJURIA

2011-05-05T18:21:00.000-03:00

Ingrid Odgers

Yo lo vi todo

Lo vi todo

No necesitan decirme nada

Nada

Porque mis binoculares invisibles

Me permitieron otearlo todo

Hasta el estiércol de las ratas de abril

Los rinocerontes aturdidos por la niebla

El asco caminando en cuatro patas

El vómito en la espalda de los ebrios

La mochila de los jóvenes sin lengua

La tortura del silencio en los oídos de los grillos

Porque mis binoculares invisibles

Rodearon la tarde de los sesos dormidos

Robaron las pupilas desgreñadas

Asaltaron la mansión del psicótico

Y asombraron mi ojo turbio de emociones clandestinas

Lo vi todo

No necesitan decirme nada

Nada

Porque mis binoculares invisibles

Me dejaron ver los hombres y las mujeres saltando en pijama

Las gallinas desnudas y los gallos hirvientes

El semen de la cocina derramado en la tierra

La noche oculta en los glúteos de las mujeres gordas

Cocineras del hambre y del sudor viscoso

lo vi

vi todo

Y no quiero escuchar las horribles mentiras de los hombres

El engaño de las mujeres viles con sus patéticas lágrimas

Los saltamontes de la ira enjuiciando mi ojo

El pulso de las ovejas resbalando sobre mis costillas

Desatornillando el sentido de mi gigante INERCIA

En esta tarde tarde/ tarde

de abril

Poemas de "La llave de la Otra Historia"

2011-04-28T16:46:00.001-03:00

UNA INFANTA
Soy una infanta en lágrimas ante la presencia de Cristo
los lazos inviolables la red del albedrío
Arrodillada sobre las hojas del Miedo a la Libertad
encuentro redención sobre el halo de tu vientre
Posada al borde del sueño más antiguo
al borde del abismo que no registra mi historia
al borde del farol sempiterno la alta nube del círculo
el oráculo que no pregunta ni retiene mi nombre
la sinfonía del canto sobre esta cabeza

Un golpe
el hechizo
liberado en la noche
Un golpe
sobre el cielo
al que vuelvo los ojos
Buscando afanosa
un lugar a mi vuelo

EL ÓLEO

Me has otorgado el óleo. Esa liturgia tan tuya de saber
que te pienso. Con tu susurro palpas la cítara del alma
transformada en la llave del poema que cincela los cerrojos
y divulga furiosa la otra voz sumergida en la caricia
cantada por el grito de tu boca.

Destrozas páramos de norte a sur
de este a oeste
en la bahía azul que te arrebuja
El horizonte de naranjas cae
sólo por ser tú
sólo por ser como entras en mis ojos
que observan insaciables
lo arcano de tu templo
Su fulgor

HARTA

Harta ya de cargar tus arquetipos
empapados de hombría y simbolismo
yo la Eva relegada
el cristal etéreo en su discurso
abro un nuevo paradigma

Entrego mi reclamo
este olor culposo a manzanas
y azahares en fiesta
hacen de mis sábanas
mitos traviesos
Mi ojo es otro
como otras me siguen
Gritan
Ruegan
Exigen abrir sus grilletes
Prestamos las pupilas
para renovar la mirada
Volvamos al origen
El diálogo está abierto

Ingrid Odgers Toloza: “Más silenciosa que mi sombra”

2011-04-26T12:37:00.004-03:00

Ingrid Odgers Toloza: “Más silenciosa que mi sombra”

Una Aproximación Íntima al Rudo Mundo Femenino en el Chile de hoy

Existen múltiples razones para valorar positivamente el último trabajo de la escritora Ingrid Odgers Toloza. Empero, la primera de todas ellas, es su prístina sensibilidad. Su manejo de la simpleza poética. Su voz inconfundible de hacedora de historias.

Desde esa perspectiva, “Más silenciosa que mi sombra” nos narra un reluciente meridiano femenino que nos convoca, con delicadeza y sobriedad, a internarnos en ese espasmo que sufren miles de mujeres en nuestro país, pero que podría ocurrir en cualquier parte del planeta, y que tiene que ver con ese espacio constante y oscuro de las relaciones matrimoniales fracasadas. Mas, sería un error creer que IOT se limita a sólo contarnos “otra” historia de mujeres. Nada de eso. Ella hurga en sus personajes, empezando por Verónica, la protagonista, para ir armando un sutil rompecabezas que desde el principio, pareciera que le faltara una pieza, pues intuimos como lectores que hay un dolor subyacente que ronda la historia, y éste, desde el principio de la misma, nos invade con su olor a tristeza y frustración.

Para nadie es un secreto que “los diarios” son una expresión que desde el inconsciente construye y desconstruye el autor para poder asir aquella historia que no puede contar desde otro lugar. Cada párrafo de “Más silenciosa que mi sombra” habla por “mí”, podría ser el anatema; y es tal vez por ello que, simultáneamente, cada página del mismo es un gran suspiro por liberar alguna carga, a veces, demasiado pesada y que nos resulta imperiosa exteriorizar. De alguna manera esto, y así lo vemos en este texto que le da sentido literario al relato en primera persona, transmitiéndonos con ello una desgarradora belleza asentada en la soledad intransferible de Verónica: la de sus referencias personales sobre un matrimonio que, a fin de cuentas y por alegoría, son todos los matrimonios que por una razón u otra bordean el abismo al poco tiempo de la convivencia marital. Dicho de otra manera, a fin de cuenta, la historia de la que vamos siendo testigos privilegiados no es más que el espejo (siempre el espejo ¡claro!) que suma todas las partes con que los seres humanos pintarrajeamos esas realidades que nos sofocan y abruman más allá de lo soportable. Y la escritora aquí no escapa a esta especie de alegoría sinuosa y difícil, y es desde allí, desde la perenne sinuosidad de las cosas vividas por cada uno de sus personajes, que la autora nos hace partícipes de la historia contada.

Ingrid Odgers Toloza nos reseña que su relato lo maneja de principio a fin. Que sus personajes tienen, en el fondo eso que D´Halmar llamaba “la profundidad imaginaria de los espejos” pues cada uno de ellos nos devuelve una parte de nosotros. Su transparencia nos provoca transparencia, y desde allí nos vemos unos a otros reconociéndonos en nuestras pequeñeces y grandezas, porque a fin de cuenta, como nos lo dice la autora por intermedio de su personaje principal y refiriéndose a las complejas relaciones maritales que terminan en fracaso: “todos cometemos errores, no vale la pena culparse”

Ingrid aprisiona en sus textos una convocatoria lúcida y fresca a que nos miremos sin excusas en función de “ver” cuánto de posible atesoramos entre nuestros sueños limpios del amor primero y el natural y umbroso desgaste que el tiempo imperdonable termina infringiéndonos con los años a cuestas. Allí el lector se mimetiza con la historia y es inevitable el que nos cuestionemos nuestras propias relaciones personales, todas ellas erigidas desde la incertidumbre y la esperanza. Las andanzas de los personajes de Ingrid nos interpelan sin piedad, pero cada uno de ellos posee una indefinible ternura que también nos invita al perdón. La autora sabe de nuestras fragilidades y no escatima esfuerzo para atraernos como sus cómplices. El relato, que no tiene nada de femenino en el sentido manido del término, juega con esa sencilla belleza de las cosas dichas de manera directa y sin prejuicio. Es por eso que somos testigos, a través de Verónica, de los pensamientos, creencias y definiciones de cada uno de los personajes, quienes dentro de su naturalidad, nos muestran sus luces y sombras casi a destajo.

A nuestro juicio, la escritora no intenta la belleza estereotipada de algunos dramas de folletín (y lo digo sin la menor intención peyorativa. Por el contrario), pero cabe en algunos pasajes del relato, un inexorable aroma a telenovela en todo lo que ellas tienen de rescatable en cuanto representan un ser y una forma de sentir el amor y el desamor de las mujeres latinoamericanas que no deja de ser curioso, por decir lo menos; donde una extraña mezcla de sentimientos encontrados e ineludibles, las caracteriza, haciéndolas únicas, hermosas y valientes como pocas. Y he aquí donde reside la mayor valía del relato de IOT, pues ella, sorteando con indudable maestría la tentación diletante en que pudo haber caído, opta por dejar que sean sus personajes los que hablen por ella. Permite que sean las propias vidas de los protagonistas las que nos indiquen el camino, y es a partir de esa propuesta que nos adentramos en el alma de unos y otros por intermedio de la voz de Verónica, el eje de toda la historia, sí, pero también la pintora de este sencillo y fresco collage de pasiones tan reconocidas, como ciertas.

“Todo lenguaje procede, pues, del trato reflexivo con la realidad…” nos dice Carla Cordua, y me tiento a pensar que Ingrid Odgers Toloza nos ofrece, desde esa intencionalidad del hablante, desde ese sujeto de enunciación que ella representa, una acuarela simbiótica y lúcida sobre una historia marcada por la resistencia de una mujer, que a su vez es todas las mujeres, pues Verónica exuda un “todas nosotras somos las mismas” que resulta altamente conmovedora en cada una de sus revelaciones y cuitas.

Pero esto no hubiese sido posible sin la ofrenda del lenguaje coloquial chileno que nos regala la autora; donde una prosa sencilla y bella le hace el juego al melodrama vital que nos refleja a unos y otros, sin pudor, el texto de Ingrid, pues no es fácil ser mujer en Chile (o en cualquier otro lado de nuestro pobre continente rico). Al interior de esa humanidad múltiple y valiente de Verónica hay una mujer que se sobrepone a todo el peso de la historia machista con que se abruma a las mujeres por estos lados y, a pesar de ello, levantan y construyen sin aspavientos, un mundo diverso, rico en matices y profundamente hacedor de caminos. Esta singularidad, entre dúctil y áspera es, tal vez el mejor logro de “Más silenciosa que mi sombra”, un relato que de suyo, nos instala en nuestro propio subconsciente, para desde ahí hacernos preguntas acuciosas e intrépidas, que nos sorprenden una y otra vez en las líneas que pasan raudas ante nuestra vista. Preguntas, a fin de cuentas, imposibles de obviar, como aquellas que nos instala en la parte fronteriza de las sombras que nos visten cuando intentamos el amor, y éste, luego de un tiempo, se desgasta y desaparece, irrumpiendo en nosotros una soledad abrumadora y estéril como ciertas realidades inamovibles que muestran algunos pasajes de la obra. Esa realidad que aparte de esquiva y pegajosa, nos viste incluso a expensas de nuestros mejores esfuerzos por domarla y ensillarla, con la clara intención de ser los conductores de estas vidas nuestras que hacemos, las más de las veces y casi siempre por presiones externas, sin darnos cuenta.

Ingrid Odgers Toloza lo sabe. Y es por ello que en más de una ocasión la autora se apiada de sus personajes, pero otra vez la realidad sobrepasa al texto y se nos instala en nuestras propias narices, cual desesperanza prevista a lo lejos. Es por eso que las palabras del poeta Juan Luís Martínez recobran vital actualidad con la lectura de este sobrio texto: “la realidad con todo su peso puede flagelarnos y matarnos” Y eso, lo intuimos cada uno de los afortunados lectores que exploramos con sana expectativa este recomendable libro de una mujer que sabe lo que quiere contarnos desde su primera página.

Publicado y escrito por

http://www.gacetadeestudioslatinoamericanos.cl/blog/?p=320

Revista de Literatura Latinoamericana

Universidad de Santiago

Magister en literatura Latinoamericana

Abril 2011

Equipo editorial

Dr. Luis Hachim

Dr. Nelson Osorio

Dra. Marcela Orellana

Dra. Andrea Jeftanovic

Dra. Valeria de los Rios

Greta Montero

Juan Escobar

Fernando Lizama

TREGUA

2011-03-13T00:12:00.000-03:00

Amamantaron los pechos el deterioro de la carne

Todos los cuerpos inertes y grises

Blancos y pétreos

Atentos los oídos

Urgentes los reclamos

Frenaron los cuerpos otros cuerpos

Sujetaron las manos otras manos

Multiplicándose en el

Ejercicio vital del consuelo

-Vendimia del tiempo-

Tregua que dilata incertidumbres

Espesas noches de zozobra

(Se peinaron los grillos de gala

Para cantar esperanza en bamboleos)

Un coro balbuceante abriga la espalda

(Ellos duermen)

Amamantaron los pechos madrugadas

Noches silentes de longitud extrema

Albores que fluían

como leche derramada

En la boca de un niño

Poemas del recogimiento 27/2: Maquillaje, Ingrid Odgers

2011-03-09T18:50:00.000-03:00

Maquillaje
Maquillar este derrumbe
Como pantano de flores vivas

Remozar el camino
Con ojos de cometas

Rellenar las sombras
Con duraznos siempre vivos del verano
Atiborrar el atardecer

Rellenar los huecos del cielo
(Paisajes del océano calmo - Adormecido en el gozo)

Preciso es retocar las ojeras del alba
Con payasos vivos y laboriosos en obsoletos taxi buses
Con títeres renovados de cabeza al cementerio
Con tambores dominicales
Reubicados en la posición simétrica de abejas labradoras

Maquillar Retocar Remozar
Con mano dadivosa y espléndida
Encubrir la quebrazón hereje –esta ráfaga de guerra que fue-
Celar este dolor desnudo –lavar y enjuagar la sangre –

Maquillar el horizonte como un pantano de flores vivas
Aromadas y pulcras

Esperando el domingo de ramos en las iglesias del mundo

Deducción

2011-03-06T23:55:00.000-03:00

Cuando todo habla de

Desmoronamiento

Cuando todo exclama

Derrumbe

Cuando todo

Escribe

Destrucción

Cuando todo grita

Desastre

Cuando todo huele a

Catástrofe

Nadie escapa

Pérdida / Pérdida

Quebranto y mal.

De Poemas del recogimiento 27/2

2011-02-24T15:26:00.000-03:00

Estupor

Se arrastra la soga

Des - concierto

Se extiende la traílla

Des- acuerdo

Se ensancha la cuerda

Divergencia

Hilo de cuero

Des- arreglo

Correa pretina cinto

Desmán

Des – ajuste

Des- acomodo

Des- tino y desa-tino

El impredecible sino

Sismo / sacudida / convulsión

Del libro Precipitada-mente Sombra - 27/2

2011-02-24T14:29:00.000-03:00

MISION

¿Qué sucede?
Escuchaste la misión griega
/ La de la Tierra digo /
Aquella subversiva
Fusta de incertidumbre
El látigo nocturno
De la ropa desprendida
De la pupila asombrada
Todo sucede
En los rincones
De la Patria
Ratas con las patas abiertas en el alba insultante
Palomas de pico abierto, agonizantes
Viajan por los ojos atónitos
Llagan llagando el olfato
Dejan
Un nudo en el vientre
Irresoluto aprendiz
De labio devorador.

Ingrid Odgers, Incertidumbre (De Poemas del recogimiento 27/02)

2011-02-14T02:28:00.003-03:00

Incertidumbre

Nos cubren pájaros pavesas
En la calzada las ruedas no bostezan
Acecha el paisaje de los niños que lloran
Aguarda la aguada del tiempo.

En los cenicientos pechos de los prados
Neblina obliga neblina.

En ventanas y balcones

Se huelen espinas
En sordina calla (da) mente
Creciendo van en los muros

Muertos en torrente.

Las marionetas han dejado de cantar
La miel no transita

En la gran buhardilla del armario el cóndor grita
A cazar
A partir El pan en otros lares
A buscar
El fuego en las vertientes

(Que soplan vida que soplan- dice el rugido-)

Agita esta ola pedregosa que es la ausencia.

Ausencia, sí:
De pies al trote en las veredas
De tacones deambulando en galerías
En victoria adormiladas avenidas y plazas

Han cesado los columpios en el parque
No ríen las canchas en balones
Ni en algodón de rostro embadurnado
Ni monturas embebidas
Los globos engulleron el soplo de los remolinos.
En huellas de sangre
Reposa en Ceres el llanto
(En procesión)

Perpleja condición que entumece
Y nos mece meciendo en salto y
ahogo
(Que el rostro retiene en su mudez…)

¡No hay express ni capuchinos!

El plástico boicotea las ventanas
Las calles se engalanan con timbales de alerta
Los gemidos golpean el aire
Y
Aquí vamos los parias
De café desolado
De escotilla vencida

Todos pequeños
De vientre abierto
De vagina herida en contracción

Niños de balbuceo
Ojos de crío…
Granos traqueteando en los andamios
Con un ruego triste triste-mente
Desmayado.

Poema Tras (torno) -Ingrid Odgers

2011-02-10T14:27:00.000-03:00

TRAS (TORNO)

INTRODUCCIÓN

Escribe la fractura de la muerte

El último peldaño

Desamparo

Que hostiga

Un sonoro silencio

Un vacío témpano (iceberg que retumba)

1.-Tengo miedo dijiste

Y el león del invierno

Rajó mi pecho

Titilante la angustia

Muerde desbocada

El respiro

2.-Se cayeron puentes y muros

Arreció la sequía en días ambiguos

3.- ¿Decirme qué?

Decirme qué el viento en su quietud

El cable que abandona

La cama que aprendió a nadar

El sillón que recogió lágrimas

La hondura honda de la melancolía

4.- ¿Decir qué?

Una cornisa se va en brazos de la mujer muerta

5.-lloras muda cara al mar

lloro a gritos en silencio

en medio del agua y de la vela

6.-Aferrada a tu mano

¿Decirnos qué?

7.-En esta sorda y corta distancia

Que fatiga

Aferrarse es ecuación

De dos incógnitas

EPÍLOGO

Carnalmente ambivalentes

FIN

Poema y Collage El bautismo

2011-02-07T01:01:00.000-03:00

Poema del Libro La llave de la otra historia (2004)

2011-01-28T01:51:00.001-03:00

Menguada prisionera soy luego de ser ladrona del goce furtivo donde me cortaron la lengua y mis ojos disfrazaron.

Estoy liada en la marea

que cortó mis alas

Tu palabra virgen

rompió el grito de la sombra

En el sudor de la danza

brilla el bendito chorro

Nunca más

la negrura silente

que trajo el monólogo y la distancia.

Todo comienza a suceder

2011-01-18T17:30:00.000-03:00

Un repentino relámpago aterriza y fornica con mi nuca los pies danzan en la retina de la noche mi mano bucea el misterio de esa piel húmeda receptiva que como egregio canto desliza un sonido de gloria intermitente. Mano a mano sucede y el cuerpo fragmentado se acopla a la cadera del insomnio. Recostada en el piano de tu sueño enhebro cansancio a un temblor inesperado. Cierro los ojos. Sé que tu cuerpo se deshace entre mis manos como pájaro en el cielo. Ignoras el lamento que me unge y que dilata el espacio febril entre las sábanas. Pese a ello todo comienza. Apago la luz.

Poema Narrativo

2011-01-13T00:27:00.000-03:00

Los poemas narrativos son aquellos cuyos versos involucran a distintos personajes y que recurren a la forma dialogada. En ese sentido, estos poemas se asemejan a los cuentos.

Es que la poesía tradicional suele incluir la voz de un solo personaje. Pero cuando ese personaje actúa como narrador, pueden aparecer otras voces, o sea otros personajes que se involucran con la historia. También hay ocasiones en que el personaje poético se desdobla y, aunque no hay diálogo, el poema incluye dos voces.

Un ejemplo de la poesía narrativa a dos voces es “Despedida”, de Federico García Lorca.

Si muero
dejad el balcón abierto.

El niño come naranjas.
(Desde mi balcón lo veo.)

El segador siega el trigo.
(Desde mi balcón lo siento.)

¡Si muero,
dejad el balcón abierto!

Con forma dialogada encontramos a “Las ilusiones”, de Juan Ramón Jiménez.

- No era nadie. El agua.
- ¿Nadie? ¿Qué no es nadie el agua?
- No hay nadie. Es la flor.
- ¿No hay nadie? Pero, ¿no es nadie la flor?

Uno de los poemas narrativos más conocidos es “El cuervo”, de Edgar Allan Poe, que fue publicado por primera vez en 1845. Allí el poeta narra la visita de un cuervo parlante a la casa de un hombre que ha sufrido la pérdida de su mujer. El ave no deja de atormentarlo y lo conduce hacia la locura.

Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
Mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;
Luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
Dime entonces a juntar,
Por saber que pretendía aquel pájaro ominoso
De un pasado inmemorial,
Aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
Al graznar: “¡Nunca jamás!”.

Por último, cabe destacar que el texto que es considerado como la obra cumbre de la literatura argentina (“Martín Fierro”, de José Hernández) es un poema narrativo.

Características de un buen poema

2011-01-11T01:47:00.001-03:00

UN POEMA DE PESSOA/CAEIRO
por sergio gomez garcia

XIII
Leve, leve, muy leve
pasa un viento muy leve
y se va también muy leve.
Y no sé lo que pienso,
ni quiero saberlo.
(Poesía completa de Alberto Caeiro. El guardador de rebaños. DVD Ediciones. 2009. Barcelona. Pag 63).
Este poema recoge tres de las características que, para mí, ha de tener un buen poema. Las explicaré más adelante.
¿Por qué lo he elegido? No es el más conocido de Pessoa. Quizá tampoco sea el más representativo del estilo de Alberto Caeiro, su heterónimo. Muchos de los poemas del poeta filósofo se mueven en la cadencia de la prosa más cercana al discurso filosófico que al poético. Su rasgo esencial es la simplicidad. Sin embargo, aquí se recoge esa característica por medios antitéticos al resto. En la mayoría de ellos huye de los recursos retóricos propios del lirismo, como las repeticiones presentes en éste. Huye también de la rima que, no obstante, aquí se encuentra. Sin ir más lejos el poema XIV del libro comienza con el siguiente verso: “con las rimas no me llevo bien”. Huye de la adjetivación, que no expresaría su visión realista. Este poema se construye alrededor de un adjetivo sencillo pero lleno de misterio: leve.
Sorprende por todo esto. Por eso lo he elegido y aunque sea estilísticamente antagónico al resto conserva el espíritu del resto del libro: la sencillez y la idea antimetafísica de que prefiere la visión del mundo al pensamiento: “pensar es estar enfermo de los ojos” (poema II). Para mí es el que mejor transporta a un lugar, a un momento, más allá de los conceptos. Consigue concretar en imagen el concepto. Uno ve como el viento pasa, lo siente, parece tenerlo en el cogote. Y lo hace de una manera sencilla, natural. Los recursos utilizados no se notan. El autor desaparece. Al encontrar las palabras justas ha conseguido que lo importante sea el tema, lo que ocurre, el objeto. Los dos últimos versos son una alteración abrupta con respecto al ritmo de los tres anteriores. Pero están perfectamente integrados a través del sentido. Los pensamientos son como el viento leve que se marcha. No tienen importancia. Lo importante es ver, tocar, vivir. Pensar es una traición a lo que el hombre es en relación a la naturaleza, una cosa más. Esto es lo que nos quiere decir Pessoa.

Lo que yo aprendo:
1)      El poema transporta, lleva a un lugar. Lo hace creando imágenes.
2)      Cuidado con la vanidad. El poema es más importante que el autor. El autor sobra. Es, como la carabina que acompaña a una pareja, molesto cuando se entromete en la relación lector/obra.
3)      El poema concreta un pensamiento. Es la mayor dificultad de la poesía, encontrar la imagen que explique nuestra reflexión sin intento de convencer con argumentos. Para eso está la filosofía.

CIUDAD EN POST

2010-12-20T22:59:00.004-03:00

El arte de diseñar y fortificar es como

el fornicio en el centro del ruedo vox-populi

Colocando toros en las veredas

musas invisibles en las calzadas

mamíferos de negras rejas en caracoles híbridos

De ojos arañados los sujetos en su estructura de ficción

De rígidos músculos

Y nervios aguados en las avenidas de los colosales pájaros de acero

He ahí, que tus ojos los vean hoy

Con el asombro pincelado en las mejillas

Y las quijadas abiertas

En cámaras digitales y asustadas linternas

He ahí

Desentraña el poder fantástico

de los ascensores

herméticos

La fobia del espanto en la obra del hombre

La cuerda ambivalente del ligth en zero:

Cero transversal a la cumbre carencia

Soga del submundo en orines putrefactos

Follando en fiebre y trotando en trote de piernas vil

No sé lo que tú Arlequín de las viñas en concreto

(Estilizadas)

Develarás

en esta arquitectura de circo

Envuelta en máscaras multicolores

Que ha tomado el pecho

Y ha rajado el seso en el insomnio

En el alumbramiento telúrico de la City in OFF.

CITY IN OFF

2010-12-20T21:35:00.007-03:00

Reposan las sirenas en el vacío intenso

Cornada que gatilla en los ojos de la noche

En ruego atardecido

Estatuas quebradas y musgos deambulan las calles

Un dolor late en las pupilas semáforos

Pastan en Tucapel

(Se erigen cabizbajos en la torre de O´Higgins)

Re-posan posando en letreros fragmentos

Luciérnagas dormidas en rugir de buses somnolientos

Las esquinas

van pariendo migajas de voces heridas

Murmullos desnudos

De fábula y arcilla

(Todo lo ha llenado el polvo y los mascarones rotos)

Niña muerta

comedor enterrado

muros desgreñados en navaja y lamento

Te nombro City In Off

Concepción

En balcones de humo cara tiznada y rodillas

dobladas

Pero te nombro Concepción desgajando el rubor

De ruego atardecido y

molusco trizado

Te nombro City in Off

Mientras busco el interruptor

El pulso de tus lagunas

La sangre de los puentes

El blanco paisaje de tus moradas

Escudriño/ Inquiero

Despertar al niño recién parido

Que sorprende en noche aciaga

Con hambre de lecho caliente

De lecho en carne viva

En el retoño de tus plazas desiertas.

De casino y ruleta

2010-11-05T01:11:00.000-03:00

De casino y ruleta

Los símbolos de la noche despiertan
Las llamas encolerizan los ojos
Duendes y lobeznos desgarran
Azotan el seso de ágiles notas
En sintonía con la señal escondida
Nada verdad nada mentira
El espinazo relativo del peregrino
Hace nido en la hipocondría / en el verbo oculto
Y la solitaria soledad de soledades en
Cópula con la tecla y el signo
se reclina en el extremo placer
De un juego sempiterno
Casino y ruleta de condena
(Seducción de más de un millón de
dólares – digo- más que
una propuesta indecente)
Esta lengua parlante/Lenguaraz de saliva reseca
Articula violines sellados y
Traslada en párvulos soliloquios
Nada verdad / Nada mentira
Esfera del encierro relativo
Madera de foco insolente que provoca
Casino y ruleta/ Ateneo de
Apuestas de-mentes
Y maniáticas jugadas
Expuestas
Muy relativa / re-la-ti-va-mente

Carencia

2010-10-22T15:33:00.000-03:00

El corazón sangra
Viajo al alto fuego
Insolente Sacrílega
Débil y estropeada
Viajo a la desmesura
Convertida En devoción
la dulce inconsciencia

No existo Simplemente voy

La traslación y la pesquisa
Rebotan en mis oídos
Oprimen las vísceras

Rasguñan
Marcan mi agenda

Y simplemente voy

Por el
Sismo voy

Sin áspero pan en
Malcriadas piedras Malcriadas

Ingrid Odgers en Feria Internacional del Libro de Santiago 2010

2010-10-17T13:46:00.001-03:00

Presentación de Abimelec y el Cuervo escarlata de Agustín Benelli

2010-10-17T13:44:00.000-03:00

Ingrid Odgers -Poema Sedición

2010-09-26T18:43:00.004-04:00

Ingrid Odgers Poemas

2010-09-19T16:27:00.002-04:00