-a Heath Ledger-
Nadie tiene cuatro plumas
Nadie es un patriota
Ningún héroe existe
Ninguno
La vida es una ficción
Una mala película
Una batalla perdida
Como gigantes somos
Mísera carne humana
Desposeídos de aromos
De vino y lagares y flautas
Ha muerto y qué
dicen ojos aletargados
de cable y CNN
Aquí están los cadáveres
de los mall
Aquí persisten
los zombies de la rutina
-el nuevo precio de la gasolina-
- el padre que mata a su hijo-
-la mujer que muere a manos del amante-
La lengua muerta de la jornada exhausta
La ceguera del prójimo escondido
El ocio cesante de los mercados comunes
Las vías asfixiadas de modernidad
Los callejones manchados de indolencia
El cuervo y el corvo del ego
De qué gloria hablan
De qué éxito banal
canta la boca
si en esta copa
el exilio citadino
-los edificios - el concreto y
el cartel del cinemax-
arrulla lágrimas
como una negra condena
del global sin sentido
del marfil enclavado
en una faja de euros y
un planeta que araña
con el lujo vampiro
De qué gloria
Qué
© ingrid odgers toloza
1 comentario:
Querida Ingrid: Para mi este poema es muy certero, formula muy bien el sin sentido al que nos ha llevado el propio ser humano, al estar abandonado precisamente su propio ser,
Un Abrazo
Diana Camacho
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