Poema 8
Domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
Y viernes.
Un cántaro en el camino
Vacío y resplandeciente
Como largas
fajas de barro
Tensadas y ribeteadas
Sostiene
la armazón
De los coleópteros
Que viene a ser en el acto del ojo
La fragilidad
La nada brilla en la humedad del trébol
En el
pasto arrebolado
En la madera de espinuda
y quemante hoguera
Domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
Y viernes.
Un cántaro en el camino
Vacío y resplandeciente
Recuerda como gato al acecho
La flaqueza lo inerme del presente
Que cuelga vidrioso en cada brazo.
Poema 9
Eres a la nada
El jardín de incertidumbres
La columna de aire
Que vegeta en tu nido
Eres a la nada
El juego extraviado
Una dama corrompida
Cuidando al rey desgajado
Eres
Como si nunca hubieras sido
Lo vencido
Lo tristemente cruento
La llaga eterna del llanto
Entre las espigas y las huellas
De amaneceres dolientes.
La indiferencia es un bostezo
En el ritual cotidiano
Encadenado a la luz rutinaria de la subsistencia
Vaga e inútil
Como el humo.
