Un toque de razón me dice el cigarrillo encendido por segunda vez
para evitar un ataque cardíaco. Ay no puedo vivir en este pantano que sobrecoge
mis cuerdas en cada latido exaltado pienso igual que Anthony de Mello lo que
los seres humanos ven no es lo que hay sino lo que les han enseñado ver. Le
hablo a la colilla que cuelga en mis dedos prosigo y tú estas igual mientras me
digo líbrate de toda naturaleza humana de ese miedo espantoso a la muerte
preocupada de la bruma sin ver más allá de las divagaciones espirituales que te
hablan de un edén que estas perdiéndote espabilándote los sesos cometiendo el
pecado de escudriñar versos y beber el vino del pensamiento ateo haraganeando
frente a un incienso disfrutas del leal confesor en que se ha convertido el
papel y cientos de ellos a través del tiempo desaliñada expiras la tristeza que
te traen los relatos del infierno. El filtro quema mis dedos y exclamo ¡ave
maría purísima! termino de consumar el crimen leyendo a Rimbaud que ataca a la
derecha y a la izquierda en sus versos del relámpago y me dice que leyó el
Eclesiastés y que Rojas le copió el relámpago para deslumbrar mi patria me
cuenta que con un chirrido de dientes le sopló la forma de atrapar los premios
literarios que no es tan genial como la academia de la lengua y los reyes creen
porque fue él y sólo él que le enseñó el enigma del juego de las palabras
mientras se paseaba entre las hermosas derrochando semen en cuanto burdel pilló
en sus escapes nocturnos siendo la bestia que copulaba con animalas peligrosas
a las que robó el alma en los coitos salvajes y les comió sin piedad alguna el
espíritu. Y Rimbaud me dice démosle un poco de
crédito a las mujeres y sus voluptuosas caderas que le inspiraron del
loco amor y agrega sin duda él viajó también en el barco borracho y
conoció la miseria cuando supo que senté
la belleza en las rodillas en una temporada en el infierno y supo que a las
brujas y al odio les confié mi tesoro. La lluvia arrecia y es verde y rojiza y
tiene un drama antiguo el mismo que tenemos los humanos enredados en las algas
que cuelgan de nuestras cabezas y en nuestra alma de niña encunclillada ante
los torpes adultos ay mi corazón lo dejas abarrotado príncipe de los poemas y
cargas la jerga del fervor pones en las manos el estandarte supremo que vive
porque nuestros ojos se llenan del horrible paisaje de las ciudades del mundo
que sólo conocemos a través de la vía satelital nuestros bolsillo están vacíos
pero unos pájaros cantan en el árbol que veo a través de la ventana y yo sigo
el tambor de sus alas para abandonar la marcha de la monstruosa explotación y
sin rubor ni una pizca de prejuicio seguir cabalgando lejos de la religión que
rinde culto al dinero y que no termina de expulsar a las poetas del paraíso
dejándonos en la cresta de la ola a punto de caer a la sima y donde temblorosas
observamos el firmamento lejos del áspero sendero que nos predicen los enanos
provistos de celulares y maletines ejecutivos cuando nos ven cobijar las letras
huérfanas sin ni un toque de razón.
domingo, marzo 08, 2015
DEL VIENTRE (En las frías rodillas, 2006)
Del vientre de la mañana viene un grito de pájaro enardecido el
ritmo de un torrente su ímpetu tembloroso se recoge en las cuerdas ¡a
levantarse, diablos! Y se apaga el reloj con un ojo cerrado y el pelo revuelto
como el trigo o la cizaña el pantalón no se encuentra y la polera se extravió
anoche en el juego del vamos a la cama y a buscar el pijama para desordenar las
sábanas sin olvidar el despertador la tostada arde en la punta de la lengua
junto al café de humo y lucero atiborrado. La mañana es un jinete sobre un
caballo en fuga un loco en la cornisa de la techumbre de un último piso. La
ciudad permanece envuelta en el ardor del frío. La noche una espuma sin tina
sin agua caliente el tiempo lo arrebata el microbús. Es lunes y el descanso ha
mordido las entrañas no hay tripas para calentar el despegue de la sesura el
genio y el gruñido mortal de la tardanza y un asomo de manía tiñe la neblina
matinal un embrujo se escapó al rayar el alba al compás de la escalera una
llave se busca arrebatada por la memoria. Tres veces bendigo al corazón que
late mientras refunfuño los segundos que perdí en la última vuelta de perro. La
prisa, siempre la prisa consumiéndolo todo en las nubes iguales al día anterior
de este invierno glacial ese guante que escapó en algún chaquetón olvidado. El
aceite oloroso del puntero ante meridiano unta los huesos con el color del
infierno presa de un horario que eterniza el momento de digitar el alma. Soy un
pez lejos del océano como el extranjero de Camus atravieso la ciudad en lo
redondo de Arenas en el paseo de Barros hacia Caupolicán. Son las 9:05 y me
llevo la bufanda a la boca acelero los pasos para mitigar el paisaje que se
anunció con aullidos mientras busqué a tientas el interruptor para extirpar el
humo de los párpados escuchar las noticias de la radio e inaugurar el cortejo
de peatones arriba del estacionamiento Catedral rumbo al redil sin grito sin
pájaros.
AL BORDE (En las frías rodillas, 2006)
Al borde de la corriente principal lejos de las mujeres al borde de
un ataque de nervios por no alcanzar la silla del L”angolo o la última tenida
de Dior ni empapar el lóbulo con Rabanne, con la etiqueta de zigoto equivocado
nosotras que nos queremos tanto atadas a la pluma y con la pluma entre las
piernas como la película de Javier Bardan españolísimo hasta los huesos nada
que ver con el homus chilensis extranjero de patria y bandera vamos
atropelladas al ritmo de la palabra se acabó finís y fiis el arquetipo de la
mujer lavando la camisa y los calcetines. Afanadas en la cocina preparamos la
cena en el cuartel de la paranoia bajo el imperio transversal de la palabra no
comemos la nuez de Adán simplemente corremos con las mujeres que danzan con
lobos en la proa de un barco. Gabriela Juan Arturo Enrique y Pablo nos
acompañan en esta travesía que no conoce fronteras. Se comulga día a día como
rito imperdible la mutación de las letras desayuno americano en hotel cinco
estrellas en la calle de un barrio desconocido apartada del burgués en el
proletario estiramiento del billete se indaga en el follaje de la imprenta las
encajamos en la marmita con el frito de la experiencia el vía crucis la
zanahoria el perejil el ajo bien picado
con una pizca de orégano y un poco de penitencia trasnochada de esas lunas
innombrables. No somos criaturas celestiales y de cerca o lejos nos tildan
peyorativamente de rara especie los prosaicos pigmeos que introducen sus
narices nada de píos en el lienzo donde un chiflado pincel trazó piruetas de
cabras locas cuerdas sin cuerda. Extraterrestres en el globo como mancha
pecaminosa en la rústica constelación el timbre censurada va en el dorso de
nuestras manos como si hubiéramos ido a una disco quinceañera. Escapamos como
zorras sólo para encontrar las cuatro paredes del calor en el brasero de las
sílabas. Sílaba a sílaba. Un vapor de rayo y fuego se desprende de blusas
polerones y de las otras ropas el sombrero el húmedo sudor de búho. Ayer ovejas
corderos resbalando entre y con lobos y sierpes hoy salvajes escudriñando
evangelios hurgando los fantasmas sacudiéndolos junto a los ratones de las
bibliotecas y los adictos a los cyber café libamos el eclipse que guío los pies
a esta bendita resurrección al otro lado del río.
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Poema
jueves, enero 01, 2015
LA CEREMONIA
LA CEREMONIA
No tenía la
importancia necesaria
la pantalla
representa el fin
el lenguaje
olvidado.
En un rincón
El Obsceno
pájaro de la noche.
Torrente
largamente oculto
sombras
furtivas
máscaras chinas
héroes de
novela vagando.
Walt Whitman
Lorca
Mistral y
Neruda
bailan tango.
El whisky no
está mal.
Adelante un
escenario fiero sangriento.
Un mago ebrio
ahoga calaveras
en una copa de peces
absurdos
remolinos
asoman desde el
techo
la luz enfoca
el piano abandonado
las marionetas
cantan lúgubres
el sándalo y la
canela asfixian.
Filas de
hombres sentados vestidos de negro
Filas de
mujeres sentadas vestidas de rojo.
En la puerta un
gigante ratón Mickey sonríe.
No logra
calmarme.
La atmósfera
pesada
cae sobre mi
espalda.
Despierto en mi
cama.
Han pasado las
horas
entonces lloro
lloro.
CEREMONIA
Nu avea
importanţa necesară
Ecranul înfăţişa sfârşitul
limbajul uitat.
Într-un colţ
Obscena pasăre a nopţii.
Torent profund ocult
umbre furişate
măşti chinezeşti
eroi de roman rătăcind.
Walt Whitman
Lorca
Mistral şi Neruda
dansează tango.
Whisky-ul nu e
rău.
În faţă un scenariu însângerat.
Un mag beat
îneacă cranii într-un acvariu
absurde pânze
de păianjen
se profilează pe tavan
lumina se adună pe pianul abandonat
marionetele
cântă lugubru
santalul şi scorţişoara te înăbuşă.
Şiruri de bărbaţi îmbrăcaţi în negru
Şiruri de femei îmbrăcate
în roşu.
La uşă un uriaş şoarece Mickey surâde.
Nu pot să mă liniştesc.
Atmosfera apăsătoare
îmi cade pe
spate.
Mă trezesc în patul meu.
Au trecut orele
şi atunci plâng
plâng.
CONTEMPORARY LITERARY HORIZON
PROFIL CULTURAL
Ingrid Odgers Toloza (Chile, Concepción,
1955).
Poeta, novelista, gestora cultural,
editora, directora de talleres literarios, crítica literaria, realizadora de
programas de TV y radio. Tiene 18 libros publicados: Poesía, Novela, Ensayo. Ha
sido nominada al Premio Regional de Arte
y Cultura del BioBio, Artes literarias 2008 y 2009 y postulada al Premio Altazor 2011, con su novela “Más silenciosa que mi
sombra”.
Es colaboradora de HLC del año 2010.
Ingrid Odgers Toloza (Chile, Concepción,
1955).
Poetă, romancieră, animator cultural, editor, director de ateliere
literare, realizatoare de programe TV şi radio. A
publicat 18 cărţi de poezie şi eseuri,
precum şi romane. A fost nominalizată la Premiul Regional de Arte şi Cultură BioBio, Arte
Literare 2008 şi 2009, şi a fost propusă pen-tru
Premiul Altazor 2011, pentru romanul Mai tăcută decât propria-mi umbră.
Ingrid Odgers Toloza este colaboratoare a
revistei “Ori-zont literar contemporan”, cu poezie şi studii literare, din anul 2010.
Traducere şi prezentare de
Daniel Dragomirescu
Publicat de
Daniel Dragomirescu la 13:13
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literatura chilena
martes, diciembre 16, 2014
Poema Char
CHAR
¿Acaso te he condenado?
Es cierto, invade la tristeza
Tanta mentira
Tanto sueño desvanecido
Vasijas desplomadas
Tantos años ahogados
Como un mar muerto
Que no dispensa misericordia
Por la frustración
Por las copas rotas
Por la sima inconclusa
Las piernas cansadas
La inocencia despavorida
¿Acaso te he condenado?
Serás tú quién muerda las horas
Serás tú el preso constante
El dueño de castillos
de barro sempiterno
En la violenta senectud
El horror del error.
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Ingrid Odgers Toloza,
poesia chilena actual
lunes, diciembre 15, 2014
miércoles, diciembre 10, 2014
Poema 2014
2014
Ya no intento escribir el paraíso
Hablo al viento
No pido perdón
Me oculto tras las piedras
Huyo y
rehuyo
Los otros, esos otros
Pueden empezar a perdonar
Mi juego con las lagartijas
Mis ojos ocultos tras las ventanas
Tras las paredes o mi estructura
Rodando con puestas de sol
Los brazos remando a contra corriente
Sobre el fuego del desierto
Y mi sombra huyendo
de los dragones
Y los reyes de la centuria.
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literatura chilena actual
sábado, diciembre 06, 2014
Se
Se
No seas efímera
No me desanimes
No seas flor marchita
Tenme en el solitario risco sombrío
Tenme en el lago perdido sin nombre
Escucha la voz de los dioses
En voz alta enuncian nuestros nombres
Que no te toquen los pájaros enfermos
Que no te toque la sombría mañana del
Náufrago
Que no te toque
Y por Dios, por Dios que no te alcance.
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Poema
Un poema
Por
ella
Todo es un delirio
Los pájaros cantan en la ventana
Crece la planta en la puerta acurrucada
El gato lame su panza y sus frágiles garras
El canto agita el dintel
El sol ríe en las hebras del cielo
El agua en el cántaro flota bajo el viento
Pájaro eres
Planta eres
Gata eres
Canto
Sol
Agua
Bajo esta tormenta
Bajo esta lluvia
Todo eres
Y el mundo un delirio.
(Ingrid Odgers, Diciembre de 2014)
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No hay necesidad de templos, no hay necesidad de filosofías complicadas. Nuestro propio cerebro, nuestro propio corazón, es nuestro templo. Mi filosofía es la bondad. Dalai Lama
seres humanos
Los seres humanos no nacen
para siempre el día en que sus
madres los alumbran,
sino que la vida los obliga
a parirse a sí mismos una y otra vez.
Gabriel García Márquez (1927-?)
para siempre el día en que sus
madres los alumbran,
sino que la vida los obliga
a parirse a sí mismos una y otra vez.
Gabriel García Márquez (1927-?)