Comentarios literarios
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martes, septiembre 28, 2021
martes, octubre 16, 2018
La cárcel del martes.
Por Ingrid Odgers
Se repite la rutina de ingreso.
Cristián, el joven interno me acompaña a la sala de clases. Esta vez no está el
ambiente cargado de olor a cocina, ese tufillo como a comida rancia que se
impregnaba fuerte el viernes pasado. Me instalo frente a la mesa de trabajo la
caja de materiales la deja Cristián encima de la mesa, ¡voy por la otra
señorita! dice animoso. Los alumnos rodean la mesa, son como tres a cuatro,
saludan alegres, me llenan a preguntas, qué cómo he estado, que me recordaron
el fin de semana, que están muy contentos conmigo…los miro con cariño y
agradezco sus palabras. Un alumno me dice ¿puedo ver la caja?, la abro y digo
claro que sí, son solo materiales, dime qué quieres que te preste y apunta tu
nombre en una hoja. Después de revolver literalmente la caja toma un block y
unos lápices, me pregunta ansioso: ¿puede prestármelo señorita? Por supuesto,
pero no olvides anotar y pasarme la hoja.
Otro alumno consulta ¿qué haremos
hoy día? Entonces les pido que tomen asiento y se tranquilicen, son muy
inquietos sin embargo no está esa ansiedad que abundaba por la sala el viernes
pasado. Cuando cada uno tiene sus hojas
y lápices empiezo a leerles un resumen de una novela y les pido que escriban su
opinión respecto a la actitud de la protagonista y sus circunstancias de vida.
En silencio y obedientes como niños de jardín realizan el trabajo luego de
comentar en conjunto la novela donde entrego algunos detalles más y les explico
la narración. La verdad que había que pasarles una película sobre el libro, pero
lejos de lo que creen en Santiago, en la penitenciaría no hay data show, no hay
computador que se disponga para la clase…eso no es posible. Les digo que para
la próxima clase veré la posibilidad de un Data y un computador… Entregan los trabajos
con su visión, algunos hacen un poema. Todo lo recibo me interesa que trabajen
pero también charlar, intuyo que ellos lo necesitan ser escuchados por alguien
mayor les interesa y mucho. Varios alumnos que se inscribieron para esta
sesión, abandonan la sala, hasta la próxima clase señorita, debo ir a trabajar,
discúlpeme.
Así es la cárcel, los internos no
pueden ausentarse más de una hora - hora y media de sus quehaceres, todos hacen
algo y deben cumplir. Les pido: niños para la próxima necesito sus trabajos. Sí
señorita, lo haremos. Sin embargo, los alumnos no son siempre los mismos, van
rotando cada sesión, unos porque trabajan, otros porque no tienen ánimo. Le
pesan las rejas, pero no solo eso, el trato que reciben, ese trato de
pertenecer al inframundo, a la escoria social. Muchos sufren depresión,
angustia, ansiedad…dolor, y su único
alivio es la marihuana y una que otra pastilla que les venden en la misma
prisión.
Les leo algunos poemas como
segundo trabajo planeado para ellos y vuelven a sus hojas y retoman el lápiz.
Al despedirme la misma ansiosa pregunta: ¿Volverá la próxima semana?
Me dan la mano, unos me abrazan,
no se pierda dice otro con cara de súplica. Les acaricio la nuca y me despido. Tengo
una sensación contradictoria algo de alegría y algo de dolor. Yo quiero a estos
cabros, pienso mientras camino a la guardia a retomar mis objetos personales:
La billetera, el celular mi llavero y las gafas. Hay que cubrir rápidamente los
ojos para que no adviertan unas rudas lágrimas que se agolpan lento sobre mis
mejillas.
jueves, julio 05, 2018
sábado, junio 30, 2018
Poema a Soraya
Caracol
A Soraya
Cuánta zozobra
vino a tu sino
No quieras
recordar
La obtusa manía
histérica
La persecución
Los pájaros
mutilados
El lento
arrastrar del tiempo
El farol
apagado
Albur
desventura miseria
Albur
desventura desdicha
Escribiste en
tus cabellos
Y tus pies
deletrearon aquella ira
–pobres días -
Muchacha de
junio
No fue
suficiente el peligro
Que tus dientes
vieron en los días tortura
Dime dónde
avizoraste justicia
Sable que clavó
tu entraña
Cuánta zozobra
Para luego
reposar la cabeza en balacera
Y volverte
nívea pura inerme
En la fláccida
balanza
_ ya lo sabes, esa justicia inexistente_
te dormiste
El clamor es
uno ¡No recuerdes!
Y no permitas
que olvidemos. No permitas.
jueves, abril 14, 2016
¿No es acaso locura estar viva?
iot
¿Qué me queda
en este cuerpo?
¿Qué?
Si todo ha
resbalado en estos años
Tal vez reste
algo de silencio
Mi cuerpo es
prisionero del silencio
¿O mi cuerpo
es prisionero de tu silencio?
Soledades arrastradas
Soledades que
a orilla de locura me tuvieron
-Próxima al despropósito-
De punta a
punta las crisis de pánico
De punta a
punta la violenta presencia
Aquella/
aquella
Lo oscuro lo
absurdo
Las tinieblas
¿Agarrada de
qué me levanto?
¿Agarrada de
qué muevo las piernas?
¿Qué me echo a
la boca a los sesenta?
¿Cuál alimento
proveyó la existencia?
Acaso diré
como Nervo:
“Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo…”?
¿No es acaso
locura estar viva?
Locura casarse
a los dieciocho
Locura casarse
y resistir
Locura creer
Locura el
perdón
Locura luchar
por la presencia
Locura
levantar máscaras
Locura
intentar re-comenzar
aquello que no
existió
¿Qué me queda
en este cuerpo?
¿Qué?
-Jamás lo
sabré,
-Mi cuerpo ya
ha atado su lengua-
Y el seso,
sesillo, seso
-Hace
como que no tiene memoria-
Y
luego
la misma
absurda manera de vivir.
¿O morir?
¿Qué me queda
en este cuerpo?
¿No es acaso
locura estar viva?
lunes, septiembre 21, 2015
Coleópteros
Coleópteros
Domingos,
lunes, martes,
miércoles
y jueves y viernes.
Un
cántaro en el camino
Vacío
y resplandeciente
Como largas fajas de barro
Tensadas y ribeteadas
Sostiene
la armazón
De los coleópteros
Que viene a ser en el acto del ojo
La fragilidad
La nada brilla en la humedad del trébol
En el
pasto arrebolado
En la madera de espinuda
y quemante hoguera
Domingos,
lunes, martes, miércoles y jueves.
Y
viernes.
Un
cántaro en el camino
Vacío
y resplandeciente
Recuerda
como gato al acecho
La
flaqueza lo inerme del presente
Que
cuelga vidrioso en cada brazo
Sin
fuego ni carbón.
¿Qué parte…soy?
¿Qué parte…soy?
El
asunto es complejo
¿Por
dónde empezar?
¿Enumerar?
¿Hacer
listas?
Hay
tantas y tantas escenas
El
grito mudo de Pacino en El Padrino
La
muerte del inmenso Cagney en la escalera
de
la iglesia en Héroes olvidados
Cuando
William Hurt
Encuentra
la foto de su esposa fallecida en Cigarros
Los
diez primeros minutos de Up
El
final de El cuentero de Fellini
El
final de Cinema Paradiso
Con
los besos robados
Los
besos y el tema de Morricone de fondo
También
lleva a preguntarse
¿Qué
parte de la música soy?
¿Y
qué parte de la película?
¿Y
cuál?
lunes, septiembre 14, 2015
Un poema
LA MISIÓN
Viajen
Al solitario
Al triste
Al esclavo del canon y las reglas
Al oprimido del mercado
Al abrumado sujeto del marketing
Al agobiado de las 12 horas
Al peso de los turnos 10x10
A la mujer de las 24 horas
Al incierto paso del hombre
Viajen
Hacia las lenguas muertas
Con el océano Pacífico
Con el Ártico
(o con los hielos del sur perdidos entre
islas
Con o sin cachalotes)
Y resuene su ritmo en las gargantas
Hinchadas de llanto
Y retumbe su grito
En la médula
En la carne y sangre seca
Por el hálito inmundo de la atmósfera
El espacio y el clima
Viajen
Hacia los zombies de todas las regiones
Hacia los pájaros paralizados en los cables
Adéntrense en el refugio de los topos
Cuélguense en las arterias de la gran
ciudad
Registren el tedio, la vacuidad de los
pueblos
Asómense por los lodazales de las
periferias
Refriéguense contra los concretos
calcinados
Átense a las manos valerosas
Viajen. Circulen. Transiten.
Con labio afable
Anhelen el bienestar y la armonía
Viajen versos, viajen libres.
Combatan. Batallen. Peleen.
Contra todo cautiverio.
Contra toda imposición.
martes, marzo 17, 2015
Del libro la jaula, ediciones Orlando, 2015
Tentaciones
Mixtura de áncoras
pelo castaño
minúsculos labios
Esas manos
Ese rostro de arrojo
Toda una libertad radical
como sueño
o espejismo
o milagro
o destino
Abre una pequeña ventana
y sobre este muro de piedra
soporto estoica
mi
filosofía
mi obra la
vida
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